« Ces derniers jours, maman passe de longues heures au téléphone avec Sanchez. Je ne la reconnais plus. Elle est sombre. M’évite. M’appelle sèchement par mon prénom, plus « mon bébé ». Je la dérange… Je l’irrite… Je l’incommode… J’ai presque fini d’avaler...
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« Ces derniers jours, maman passe de longues heures au téléphone avec Sanchez. Je ne la reconnais plus. Elle est sombre. M’évite. M’appelle sèchement par mon prénom, plus « mon bébé ». Je la dérange… Je l’irrite… Je l’incommode… J’ai presque fini d’avaler la boîte de punaises, et le cirage aussi... Demain, si je ne suis pas morte, je mangerai les pics à bigorneaux — ceux qu’on a ramenés d’Espagne, avec les petites billes de couleur au bout de leur tige… et puis, si ça ne suffit pas, je fouillerai dans l’armoire à pharmacie de la salle de bain, et dans le placard interdit de la cuisine, sous l’évier. Je ne crois pas au hasard. Je ne cherche pas à savoir pourquoi mais, depuis notre retour, maman ne les ferme plus à clé.»
Il est assez rare qu’un auteur s’aventure aussi loin dans les fragilités et cruautés du coeur humain. Sans complaisance.
Auteur : Serge Cazenave
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