Pascal Bléval 1
Guerre !
« Ouch… »
Réveil difficile. Te moque pas, je suis sûr que ça t‘es déjà arrivé. La barre chauffée au
rouge plantée dans la tête, pile-poil entre les deux yeux. Non, plus haut, au niveau du front.
Là, tu vois ce que je veux dire,...
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Pascal Bléval 1
Guerre !
« Ouch… »
Réveil difficile. Te moque pas, je suis sûr que ça t‘es déjà arrivé. La barre chauffée au
rouge plantée dans la tête, pile-poil entre les deux yeux. Non, plus haut, au niveau du front.
Là, tu vois ce que je veux dire, maintenant ? Tu te souviens, hein, tu fais moins le malin, tout
à coup. Mais il y a autre chose. Un truc improbable, impossible, stupide. J’ai mal aux
cheveux ! C’est chiant et je ne peux pas me gratter, parce que c’est carrément à l’intérieur de
la boîte crânienne que ça me démange. Saleté.
La gueule de bois typique, quoi. Celle qui te fait regretter d’avoir enchaîné les verres, et qui
te donne envie de noyer tout ça sous un grog bien corsé. Sauf que contrairement à ce qu’on
pourrait croire, boire pour oublier qu’on a bu, c’est rarement une bonne idée. Paraîtrait même
que c’est à ça qu’on reconnaît les alcoolos. Les vrais, pas ceux du week-end comme toi et
moi. Enfin, remarque… Toi, je sais pas, je te connais pas, après tout.
Et puis là
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