La pietra di San Martino (1)
(parte prima)
Sono le mani che spaccano pietre
una tosse che fa eco da tanto
sono la pietra rossa ed il suo pianto.
Fra un clangore di ragazzi in battaglia,
(per portare della vittoria il vanto
anche i coppi lanciavano...
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La pietra di San Martino (1)
(parte prima)
Sono le mani che spaccano pietre
una tosse che fa eco da tanto
sono la pietra rossa ed il suo pianto.
Fra un clangore di ragazzi in battaglia,
(per portare della vittoria il vanto
anche i coppi lanciavano dai tetti),
dagli occhi indiscreti della “predaia” (2)
mi nasconde sul carro una tovaglia;
ora che il fumo sopravvive alla minestra,
si lasciano con la lavanda i fazzoletti,
e la sera, fuori dalla finestra,
addorme senza sogni la grande cucchiaia.
Lassù, dal ventre delle cave, la chiacchiera
par soffiar via ogni polvere del giorno andato
e si ricorda il fiume con le sue zattere,
mentre i vecchi, sottecchi, in man la sputacchiera
masticano a lungo quel tempo immaginato.
Assonnata, la notte si mostra alle cose,
piana scuote le anime dei morti ammazzati
che scarruffano il cielo della verde Torre (3)
nel rincorrer la testa con mazzi di rose;
su questo carro sono tonda pietra,
e mattinale incanto l’alipede bimbo,
che
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