Freitag
Der Wecker weckt, wie üblich, um sieben.
Er hat dich recht roh aus dem Bette getrieben.
Du wäschst dich nur flüchtig und nur, wo es wichtig,
und du rasierst dich auch gar nicht so richtig.
Du nimmst am Fr ühstückstisch Platz in Begleitung
deiner...
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Freitag
Der Wecker weckt, wie üblich, um sieben.
Er hat dich recht roh aus dem Bette getrieben.
Du wäschst dich nur flüchtig und nur, wo es wichtig,
und du rasierst dich auch gar nicht so richtig.
Du nimmst am Fr ühstückstisch Platz in Begleitung
deiner Famille und greifst schon nach der Zeitung! Du
überfliegst die erste Seite — und suchst dann auf
der zweiten Seite und fluchst, weil auch auf
der dritten und vierten nichts steht, wie es mit der
Krise denn weitergeht!
Endlich, auf der letzten Seite, ganz hinten, ganz
klein gedruckt und kaum noch zu finden, liest du
dann eine Notiz so wie diese:
Es kann keine Rede sein von einer Krise! Auch
sonst sind keine Gefahren vorhanden, wir
hatten die Nachricht bloβ missverstanden und
bitten die Leser, die immer geduldigen, auch
diesmal die Falschmeldung zu entschuldigen!
Nur zögernd glätten sich deine Falten — — —.
Du trinkst den Kaffee, den inzwischen kalten,
dann nimmst du den Löffel und schlägst deinem Ei
fast zärtlich die kalkige Schale e
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