Plus vif que l ironie aux conques vierges de l innocence
Que sauras-tu jamais de la marelle cosmique des étoiles?
J irai boire leur silence nacré
En ces nuits que je vis au-devant de moi-même;
J aurai dans les cheveux ce parfum d arc-en ciel que m apportent...
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Plus vif que l ironie aux conques vierges de l innocence
Que sauras-tu jamais de la marelle cosmique des étoiles?
J irai boire leur silence nacré
En ces nuits que je vis au-devant de moi-même;
J aurai dans les cheveux ce parfum d arc-en ciel que m apportent leurs ailes de
brume,
leurs élytres de terre fraîchement labourée.
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J irai les caresser au fin fond des yeux du crapaud.
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Que sauras-tu jamais des symphonies secrètes, où tel un rite initiatique, l espace
m enveloppe des poignards du silence?
De ces vacarmes imperceptibles à fleur de terre, à fleur de vide, ne disant rien
d autre qu eux-mêmes,
et rien non plus, sans ma présence, de l ironie de n être pas rivière.
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