Mon arbre
L’arbre qui tomba ce matin
N’était celui des tombeaux
Il ne portait que les souvenirs
De la boucle dorée
A la ronde bleutée
L’arbre n’était ni malade
Ni crevasser par les haches
Il se dépérissait doucement
Avaler par ses nouveaux présents
Qui le...
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Mon arbre
L’arbre qui tomba ce matin
N’était celui des tombeaux
Il ne portait que les souvenirs
De la boucle dorée
A la ronde bleutée
L’arbre n’était ni malade
Ni crevasser par les haches
Il se dépérissait doucement
Avaler par ses nouveaux présents
Qui le rendait gris
L’arbre écrivait sur ces feuilles
Quelques nervures et déchirures
Qui le rendait d’autant plus lisible
Que son sang couleur vin
Noyer la peur de son futur
L’arbre parfois écrasait l’autre il est vieux que s’il le
veut
Pour mieux écarquiller ses branches se tombe si se chancelle
Abritant au creux de ses racines ne boit que par les
feuilles
La petite bouture qui le poussa plus grande et oubli le jaune guérisseur
Pour vieillir et tomber a son tour
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