Reste encore un peu

Ne croyez pas que j’écris ce livre pour témoigner, mes raisons sont plus personnelles. A travers ces mois passés, je veux seulement que les gens se souviennent de lui. Mes enfants, mes petits enfants, et toute la génération qui vivra après moi, je veux... More

Ne croyez pas que j’écris ce livre pour témoigner, mes raisons sont plus personnelles. A travers ces mois passés, je veux seulement que les gens se souviennent de lui. Mes enfants, mes petits enfants, et toute la génération qui vivra après moi, je veux que tous se souviennent de son image afin que son souvenir de disparaisse jamais. Je veux écrire notre roman, l’histoire de notre vie. J’ai bientôt cent ans désormais, mais mon esprit me ramène sans cesse à l’année de mes seize ans. A la mort de ma mère. C’est à ce moment là que je l’ai rencontré. La pluie me tombait sur le visage. Derrière un arbre, recroquevillée, même les branches dénudées de feuilles ne parvenaient pas à me protéger de l’orage. J’étais glacée, mes dents claquaient et mon corps tremblait. Je ne voyais pas le décor qui m‘entourait, étais ce la brume ou bien mes larmes qui m’empêchaient alors de distinguer toutes formes autour de moi ? Une à une j’arrachai les pétales de roses que je serrais dans mes mains dep Less