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Je n’ai pas peur, ou pas encore. Seulement, je n’en reviens
pas de flotter dans l’air et de voir courir, en bas, l’eau trouble
de la rivière. Le temps semble arrêté, je suis moi-même comme
suspendue entre le ciel et l’eau, entre le passé et le présent,...
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Je n’ai pas peur, ou pas encore. Seulement, je n’en reviens
pas de flotter dans l’air et de voir courir, en bas, l’eau trouble
de la rivière. Le temps semble arrêté, je suis moi-même comme
suspendue entre le ciel et l’eau, entre le passé et le présent,
entre hier et aujourd’hui. Entre l’horreur et l’incrédulité.
C’est la veille de la Toussaint et je vais mourir.
Une part de moi-même ne le sait que trop. Mais une autre
part se refuse à comprendre ce qui m’arrive. Se refuse à croire
qu’il ne s’agit pas d’un songe et qu’il n’y aura pas de réveil. Que
j’ai senti pour la dernière fois ce matin la fraîcheur du plancher
sous mes pieds, que je n’entendrai plus craquer les marches
de l’escalier ni la pluie crépiter sur le toit. Que je ne lisserai plus
les cheveux de ma sœur sous sa coiffe.
Une cloche sonne au loin. La cité vaque à sa routine. C’est
l’heure du marché. Les commerçants soulèvent leurs toiles
gonflées par l’averse matinale en pestant contre la boue et
le manque à gagner, puisque
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