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19 ENCONTRO COM BACH
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Pub. on May 16th 2008
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A praia
Refastelado no pequeno sofá, o homem José Manuel
acende um cigarro e ergue vista até enquadrar completamente a
linha do horizonte do seu paraíso privado.
A areia quente e
limpa, quase branca, estende-se um pouco à sua frente.
Surgem
da esquerda as folhas de dois coqueiros que filtram reflexos do
sol na água...
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1 A praia Refastelado no pequeno sofá, o homem José Manuel acende um cigarro e ergue vista até enquadrar completamente a linha do horizonte do seu paraíso privado. A areia quente e limpa, quase branca, estende-se um pouco à sua frente. Surgem da esquerda as folhas de dois coqueiros que filtram reflexos do sol na água azul-esverdeada, clara, límpida, não poluída. O grupo de cabanas com tecto de colmo forma hexágono imperfeito e marca presença exibindo azáfama pouco habitual. De facto, aqui e ali, um pouco por todo o lado, espécimes clarinhos com ar de turista e camisas às flores bebem copos e confraternizam com chocolates de ancas bem torneadas, dentes alvos e lábios carnudos. As nativas exibem colares multicolores, grandes argolas e um cabelo frisado longo lindo. Ao longe vislumbra o aconchego das casas brancas da povoação. O “cais-mãe” acolhe com carinho em seu mar calmo umas quantas embarcações, todas de fabrico artesanal. Grupos de pescadores marcam presença. A faina. Obse
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Pub. on May 4th 2008
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Sessenta segundos
Os pensamentos são como micróbios pequenos coloridos e
agitados, insistentes insinuantes monstros que vêm e vão e
voltam e trazem incessantemente, ocupando com a sua
qualidade e sabor o nosso tempo, ser e substância.
Como
acontece com os seres humanos, há os de todas as formas e
feitios – lindos e feios,...
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1 Sessenta segundos Os pensamentos são como micróbios pequenos coloridos e agitados, insistentes insinuantes monstros que vêm e vão e voltam e trazem incessantemente, ocupando com a sua qualidade e sabor o nosso tempo, ser e substância. Como acontece com os seres humanos, há os de todas as formas e feitios – lindos e feios, curtos e longos, alegres e tristes, concentrados, despreocupados, decentes e menos decentes. Esses malandros envolvem-nos em abraço apertado e no próximo instante já não existimos mais como entidades separadas. Nós e eles somos superfície de uma mesma esfera um só. Passavam exactamente quinze minutos e cinco segundos das nove e os micróbios iam e vinham, não deixando Paulo em paz. Sabia, de intuição forte e segura, que lhe restava pouquíssimo tempo. Não se lembrava como descobrira, nem imaginava como iria ser. A imaginação, essa ganhava asas emprestadas pelo medo e voava alto mostrando cenários aterrorizantes: esmagado ao atravessar a estrada, vítima de inter
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O Labirinto
“Fssst, fssst” O cilindro metálico da TX-RY5 rodou sobre si
mesmo permitindo que a camada exterior descesse o espaço
suficiente - uns quarenta centímetros.
Então, o núcleo emergiu
sem pudor e apontou ao alvo, libertando a sequência de ondas
electromagnéticas imperceptíveis.
A máquina cumpria assim
mais uma...
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1 O Labirinto “Fssst, fssst” O cilindro metálico da TX-RY5 rodou sobre si mesmo permitindo que a camada exterior descesse o espaço suficiente - uns quarenta centímetros. Então, o núcleo emergiu sem pudor e apontou ao alvo, libertando a sequência de ondas electromagnéticas imperceptíveis. A máquina cumpria assim mais uma vez e de forma quase cem por cento eficaz o seu desígnio - apagar para sempre as recordações mais recentes deixando no entanto intactos conteúdos de memória de longa duração. No meio do corredor estreito, Greg sentiu o som surgir com uma familiaridade estranha. Olhou para si próprio descobrindo o corpo cinzento e magro completamente nu. A nuca desprovida de cabelos, as sobrancelhas finas com se fossem desenhadas num único traço, os olhos com pupilas de cor mortiça – cinzento-escura, tudo lhe indiciava a realidade da situação desconfortável. Era um personagem abandonado, sem ocupação ou pelo menos com uma ocupação que não entendia. Sentiu-se apoderado de raiva sur
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O velho guitarrista
Bairro Alto.
Varanda de direito de quarto andar.
Estava trabalhando a técnica com o segundo volume do
“escuela razonada de la guitarra”; os olhos desviavam-se
mais uma vez para a partitura quando, em refazer de
repetição, retomava fôlego e o ânimo.
Apesar da postura e posição correcta das mãos,...
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1 O velho guitarrista Bairro Alto. Varanda de direito de quarto andar. Estava trabalhando a técnica com o segundo volume do “escuela razonada de la guitarra”; os olhos desviavam-se mais uma vez para a partitura quando, em refazer de repetição, retomava fôlego e o ânimo. Apesar da postura e posição correcta das mãos, sabia jamais poder vir a ser “Baden” ou “Williams”, dificilmente conseguiria evoluir de forma a tocar bem peças como “el colibri” de Sagreras, “sunburst” de York ou “la catedral” de Barrios Mangoré. Mesmo assim, continuávamos lutando, eu e o exercício pouco melódico. Entretanto ouço a voz baixa e educada. Que opina. “Jorge, é impressão minha ou você está fazendo bons progressos?” Francisco era sempre encorajador e tinha paciência de santo para ficar me ouvindo. Consegui retorquir com um tímido “achas mesmo?”. “Sim. A prática leva à perfeição” disse ele enfaticamente, de modo a não deixar margem para dúvidas. Ficou observando e escutando mais um pouco após o que s
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Para lá do muro
A enorme massa branca e sólida estava ali desde que
me conheço.
Fria e imponente com seus sessenta metros
de altura, numa vizinhança próxima, em frente a minha
janela, travando com sucesso silencioso o ímpeto
expansionista das nossas modestas construções.
Tão
perto.
.
.
tão à bica! No topo um longo...
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1 Para lá do muro A enorme massa branca e sólida estava ali desde que me conheço. Fria e imponente com seus sessenta metros de altura, numa vizinhança próxima, em frente a minha janela, travando com sucesso silencioso o ímpeto expansionista das nossas modestas construções. Tão perto. . . tão à bica! No topo um longo corredor feito calha servia de auto-estrada por onde deslizavam velozes e silenciosos os pequenos “robot”. Cresci brincando em redor deste monstro marco de fronteira, habituando-me gradualmente à sua presença. Meus pais e avós referiam o artefacto nas suas histórias de nossos serões dos domingos de inverno quando, reunidos em volta da lareira aquecíamos os ossos e alimentávamos a alma com tudo o que conseguíamos escutar. Parece que alguns loucos tentaram escalá-lo ou contorná-lo. De alguma forma vencer aquela barreira, esgotá-la, encontrar-lhe um fim. Foi assim com o homem que chegou um dia vindo do horizonte feito de pó para A cada ser sua arte. A da barata é resi
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A jogada do Éter
O gordo ergueu a vista observando o infinito no
horizonte feito de mar e céu que se estendia para lá das
vidraças.
Fim de tarde, bandos de pássaros esvoaçam
desaustinados e sem rumo numa inquietude mal
percebida.
A namorada, uma negra de rosto longo, feições finas
e cabelo frisado está de “jeans” e...
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1 A jogada do Éter O gordo ergueu a vista observando o infinito no horizonte feito de mar e céu que se estendia para lá das vidraças. Fim de tarde, bandos de pássaros esvoaçam desaustinados e sem rumo numa inquietude mal percebida. A namorada, uma negra de rosto longo, feições finas e cabelo frisado está de “jeans” e veste uma camiseta branca de algodão por detrás da qual espreitam os seios bem torneados com pontas húmidas espetadas, gulosas. Não tira os olhos do tabuleiro. Parece concentrada, decidida a vencer. “És tu a jogar, Aníbal” Cofiou a barba branca e analisou a situação. “Tens a certeza? Ia jurar que tinha acabado de mover a peça…” Ela sorriu. Já jogavam há vários milhares de anos e conhecia-lhe bem as manhas. Tudo o que ele queria naquele momento era ganhar um pouco de tempo para usar a mente, explorar as alternativas. Levantou-se, sorriu com ar provocador e enlaçou-o pela cintura “Querido… acho que estás a necessitar de um café e um digestivo”
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Pequeno conto escrito para a Oficina da E-TL (tema: Ano 2099)
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