Du haut d’une falaise, à un pas du précipice, se tenait un chêne majestueux, dont les racines
semblaient se lier avec la roche. Comment et pourquoi ce chêne est-il là n’est pas important, du moins
à l’instant présent. Appuyé sur le tronc, un jeune homme...
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Du haut d’une falaise, à un pas du précipice, se tenait un chêne majestueux, dont les racines
semblaient se lier avec la roche. Comment et pourquoi ce chêne est-il là n’est pas important, du moins
à l’instant présent. Appuyé sur le tronc, un jeune homme pleurait sous une pluie battante, contemplant
son village brulé de mille feux en contrebas. Les brigands avaient enfin vaincu la résistance
qu’opposer les villageois. Cela faisait des années que le village résistait, et pourtant le glas avait
sonné, le village, nés des cendres de la terre redevenait cendres. De sa position, le jeune homme
entend les cris des villageois, les rires des brigands, les pleurs d’un bébé arrachaient des mains de sa
mère, et qui s’arrête peu après, les cris de guerre des derniers hommes debout, et qui finissent par se
taire.
Quelques minutes après, seul son que l’on entendait était la pluie, qui ne cessait de tomber,
dans la nuit noire, et seul lumière le feu dévorant les habitations. Quand il devint évident qu
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