Quand Angèle fut seule...
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QUAND ANGÈLE FUT SEULE .
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Bien sûr, tout n avait pas toujours marché comme elle l aurait souhaité pendant toutes ces
années; mais tout de même, cela lui faisait drôle de se retrouver seule, assise à la grande
table en bois....
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QUAND ANGÈLE FUT SEULE .
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Bien sûr, tout n avait pas toujours marché comme elle l aurait souhaité pendant toutes ces
années; mais tout de même, cela lui faisait drôle de se retrouver seule, assise à la grande
table en bois.
On lui avait pourtant souvent dit que c était là le moment le plus pénible, le
retour du cimetière.
Tout s était bien passé, tout se passe toujours bien d ailleurs.
L église
était pleine.
Au cimetière, il lui avait fallu se faire embrasser par tout le village.
Jusqu à la
vieille Thibault qui était là, elle qu on n avait pas vue depuis un an au moins.
Depuis
l enterrement d Émilie Martin en fait.
Et encore, y était-elle seulement, à l enterrement
d Émilie Martin ?
Impossible de se souvenir.
Par contre, Angèle aurait sans doute pu citer le nom de tous
ceux qui étaient là aujourd hui.
André, par exemple, qui lui faisait tourner la tête, au bal, il
y a bien quarante ans de cela.
C était avant que n arrive Baptiste.
Baptiste et ses yeux bleus,
Baptiste et ses chemises à fleurs, Baptiste et sa vieille bouffarde, qu il disait tenir de son
père, qui lui-même.
.
.
En fait ce qui lui avait déplu aujourd hui, ç avait été de tomber nez à
nez avec Germaine Richard, à la sortie du cimetière.
Celle-là, à soixante ans passés, elle
avait toujours l air d une catin.
Qu elle était d ailleurs.
Angèle se leva.
Tout cela était bien fini maintenant.
Il fallait que la mort quitte la maison.
Les bougies tout d abord.
Et puis les chaises, serrées en rang d oignon le long du lit.
Ensuite, le balai.
Un coup d œil au jardin en passant.
Non, décidément, il n était plus là,
penché sur ses semis, essayant pour la troisième fois de la journée de voir si les radis
venaient bien.
Il n était pas non plus là-bas, sous les saules.
Ni même sous le pommier,
emplissant un panier.
Vraiment, tout s était passé très vite, depuis le jour où en se
réveillant, il lui avait dit que son ulcère recommençait à le taquiner.
Il y était pourtant
habitué, depuis le temps.
Tout de même, il avait bientôt fallu faire venir le médecin.
Mais
celui, il le connaissait trop bien pour s inquiéter vraiment.
D ailleurs, Baptiste se sentait
déjà un peu mieux.
.
.
Trois semaines plus tard, il faisait jurer à Angèle qu elle ne les
laisserait pas l emmener à l hôpital.
Le médecin était revenu.
Il ne comprenait pas.
Rien à
faire, Baptiste, tordu de douleur sur son lit, soutenait qu il allait mieux, que demain, sans
doute, tout cela serait déjà oublié.
Mais, quand il était seul avec elle, il lui disait qu il ne
voulait pas mourir à l hôpital.
Il savait que c était la fin, il avait fait son temps.
La preuve,
d autres, plus jeunes, étaient partis avant lui.
.
.
Il aurait seulement bien voulu tenir jusqu à la
Saint-Jean.
Mais cela, il ne le disait pas.
Angèle le savait, et cela lui suffisait.
La Saint-Jean
il ne l avait pas vue cette année.
Le curé était arrivé au soir, Baptiste était mort au petit jour.
Le mal qui lui sciait le corps en deux avait triomphé.
C était normal.
Angèle ne l avait pas entendue arriver.
Cécile, après s être changée, était venue voir si elle
n avait besoin de rien.
De quoi aurait-elle pu voir besoin ? Angèle la fit asseoir.
Elles
parlèrent.
Enfin, Cécile parla.
De l enterrement bien sûr, des larmes de quelques-uns, du
chagrin de tous.
Angèle l entendait à peine.
Baptiste et elle n étaient jamais sortis de Sainte-Croix, et elle le regrettait un peu.
Elle aurait
surtout bien aimé aller à Lourdes.
Elle avait dû se contenter de processions télévisées.
Elle
l avait aimé son Baptiste dès le début, ou presque.
Pendant les premières années de leur
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